Максимова(Шумилина) Ольга Алексеевна
Максимова(Шумилина) Ольга Алексеевна
15.04.1926 — 20.10.1995

Максимова(Шумилина) Ольга Алексеевна — Биография

О маме. 15 апреля ей исполнилось бы 86. Но она ушла в 69. Раньше, когда у меня родились дети, любовь к маме стала менее яркой и заметной. И это считалось естественным. Им моя любовь была нужней. Так я тогда думала. Приходится признать- я ошибалась. Бедная мама. Выросшая без матери. Познавшая жизнь с мачехой. Несчастливая в браке. Родившая двоих детей, один из которых стал впоследствии инвалидом. И я. Старшая дочь. С которой с самого моего детства она "советовалась" по всем вопросам.,а вернее проговаривала наболевшее. А я была слушателем.

Благодарным и сочувствующим. Рассказывала про работу. Порой могла позволить себе быть слабой - всплакнув , уткнувшись в мои волосенки.. Может поэтому я так рано повзрослела и все понимала уже тогда, когда мои сверстницы играли в куклы.. Милая , милая моя мама...Если бы знать, что придет день и ты будешь нужна как воздух.

Как воздух....Только не будет уже тебя. Нигде. Кроме моего сердца и памяти. В детстве родители кажутся вечными. В юности, ты уже осознаешь бренность мира, но тебя обуревают страсти и сумасшедшее желание жить- идет весна твоей жизни. В зрелости- все силы забирает работа и дети.

Круг, разорвать который непросто.

А мама, вроде и с тобой, но за этим кругом. Вне его.

Она твоя данность. Ты помнишь о ней. Но и отделяешь от себя. Слишком большие темпы. Так много надо успеть.

А мама...чуть позже..вот сейчас справлюсь с этим..другим, третьим , двадцать девятым...Сейчас. "Сейчас"- наступает, как всегда, с опозданием.

То, за чем бежишь и на что тратишь свою жизнь -на поверку оказывается не таким уж и нужным. А то , что было нужно в действительности- уже не нуждается в твоем внимании. И понимание приходит тогда, когда уже ничего изменить нельзя. Как бы я ни любила своих детей, как бы мы не были с ними близки- более родного человека, чем мама, нет и не было. Чувство вины . Оно теперь всегда со мной.

Многое забылось-память стирает острое.Такая у памяти задача,беречь нас.

Но...я то знаю.Недодала. Недолюбила. Недо..Недо..Недо... И каждый раз-на могилке,в Церкви ли ,в дни Памяти -я говорю: -Прости родная.Прости меня... .